Localizzati a New York, geotaggati a Budapest, identificati a Brasilia...
Si viaggia sempre, si può esplorare lo spazio, si può arrivare ovunque, ma questa terra resta comunque una prigione se non decolla il volo che dal centro del nostro essere si muove a cercare l'origine del respiro, lo scopo di tanto camminare e il punto di arrivo dei nostri giorni contati.
Chi si ostina a cercare il privilegio della prima classe transiterà dalla culla al carro funebre, passando ripetutamente dal via, un po' come si fa nel gioco del monopoli.
Chi cerca la formula del successo, continuerà a consultare manuali e guide e tra un mal di testa e l'altro, aumenterà unicamente la propria confusione.
Chi si attarda di fronte allo specchio, prima o poi, cercherà di eliminare quelle rughe e non si accorgerà che quei segni sul viso, sono una mappa preziosa che chiede di essere decifrata.
E' davvero un'altra città quella in cui potrei essere felice?
Sono le braccia di un altro uomo quelle che risolvono la vita?
Cambiando situazione economica potrei davvero sentirmi realizzato?
L'illusione del movimento rischia di inchiodarci al punto di partenza.
Aver visitato mezzo mondo senza conoscere più di tanto se stessi e cambiato mille forme, continuando a ignorare il contenuto di quello che siamo, più che una tragedia, sembra quasi una farsa.
Non è facile addentrarsi nei luoghi che appartengono all'anima e non allo spazio; però, ho come la sensazione di non aver ancora affrontato l'unico viaggio che davvero può dare un senso al trovarmi qui, proprio adesso.

Non è mio quel fiore
non è tuo quel tulipano,
potrei reciderlo
e imprigionarlo in un vaso,
potresti trapiantarlo
nella terra che affermi
il tuo giardino...
ma non è tuo neanche il giardino.
L'uso dei possessivi è inganno
è menzogna ogni proprietà
un giorno ce ne andremo
senza valigie nè bagaglio a mano
altri litigheranno quell'illusione
i metri di terra o quelli di una casa
altri inventeranno assurde ragioni
per rivendicare e pretendere.
Il bello può essere osservato insieme
il buono è fatto per condividere
il vero per liberare i pensieri
e tutti i legami di questo tempo
camminano lenti verso l'eterno
dove, infine, tace il possesso
il desiderio si acquieta
e tutto a tutti appartiene
e tutti a tutto appartengono.

Ricevo un invito, una pagina nostalgica che vorrebbe celebrare un tempo che non c'è più e, almeno per quanto mi riguarda, quel tempo, era già perduto nel momento stesso in cui lo stavo vivendo.
C'è una stagione morta in quei giorni di profonda ingenuità e d'inguaribile stupidità; c'è l'affetto tradito e un'amicizia senza verità che non ha più senso ricordare.
A distanza di più di due decenni sono diventato un'altra persona e ho imparato a non impegnare i miei sentimenti con persone aride, subdole e totalmente incapaci di dire quello che sentono, desiderano e vogliono.
Non rimpiango le finzioni e quel poco amore per la mia dignità che mi trasformavano in un servetto maltrattato del tutto indegno di sentirsi dire un grazie.
Non dimentico lo scorrere delle diapositive e quelle parole così generose per ogni esibizione e così avare per i posti dietro le quinte.
Prendo tra le mani quell'invito e accendo un piccolo fuoco di carta in cui scegliere di dimenticare: è catartico, utile, liberatorio.

Una fetta di pane e la schiuma di un cappuccino, le montagne distanti di un mattino sereno e il vociare degli studenti che camminano veloci per non arrivare tardi a scuola...
La chiesa ancora chiusa e la luce del tabernacolo, una preghiera senza parole e la consapevolezza del proprio respiro...
Le prime viole e la stanchezza primaverile, la veronica e il tarassaco in quel piccolo angolo verde in cui è bello restare in silenzio, i segnali di vita sull'albero che torna ad essere casa e rifugio di piccole ali che attendono il momento in cui imparare a volare...
Le coccole e le carezze per i miei gatti, la porta che si apre e qualcuno inizia a prendere posto e ad attendere l'inizio della messa, lo scorrere delle letture sul monitor del computer e il pensiero che si muove in direzione di un senso...
Sono cose di tutti i giorni, a volte ripetitive e noiose,in altri casi, rassicuranti e preziose.
Sono cose ordinarie che rendono la vita straordinaria nella misura della nostra presenza a noi stessi.
Sono cose di tutti i giorni ed è così stupido attendere che vengano a mancare per intonare nostalgia e lamento. Sono qui in quell'infinito adesso che quotidianamente si offre e, raramente può ascoltare un semplice grazie.

Gira l'estratto conto che hai in mano
metti a tacere le cifre e i numeri
osserva a lungo la pagina bianca
con tutto il silenzio che conosci.
Attendi l'affetto e l'emozione
non trattenere quella lacrima
dimentica quello che dovresti fare
pensa a quello che potresti essere.
Quando il foglio chiederà parola
e la carta implorerà una penna
non trattenerti un solo istante
scrivila ovunque la tua canzone.
Qualcuno dirà ch'è tutto inutile
che le poesie non salvano il mondo
che si tratta di tempo sprecato
perché tutto è già stato scritto.
Tu, scrivila comunque, sino in fondo
tutto ha bisogno di essere ripetuto
perché nulla abbiamo ancora capito
in questo mondo di inutili contabili.
Forse il tuo gesto cadrà nel vuoto
forse non sarà apprezzato o capito
tu, scrivila ovunque la tua canzone
e affida la tua pagina al vento.
Perchè non sei solo in quelle parole
altri, altrove, le stanno scrivendo
e puoi sentirne le voci a sera
quando tutto finalmente va a tacere.
Verrà così presto l'ora di partire
qualcuno litigherà per le tue cifre
qualcuno sceglierà le tue parole
e ti leggerà per restituirti vita.