Se proprio lo desideri, farò lo sforzo di crederci.
Non amo raccontare bugie e non mi piace ascoltarle, ma per una voltà, ci proverò.
Osserverò il tuo amore nuovo di zecca, quello che ostenti come una vettura nuova, come la casa dei tuoi sogni ed eviterò commenti.
Ognuno è libero di scegliere quel che vuole, ma la vita prima o poi presenta il conto e non si lascia prendere per il naso nè dalle nostre carte di credito, nè dalle velleità che abbiamo raccontato come se fossero sogni legittimi.
Si può davvero essere felici quando si costruisce sull'altrui distruzione?
Si può davvero essere contenti in presenza di chi soffre?
La verità rende l'uomo libero, ma la menzogna è un carcere senza compagni di cella.
Ti chiedo scusa, non ci riesco proprio: l'amicizia talvolta rende complici, ma mon è questo il caso.
Buona Vita! Se quanto dici è vero non ha bisogno del mio assenso.

Jiro Taniguchi è la poesia del quotidiano che bussa alle porte del fumetto e illumina le nuvole di carta di una vita che scorre lentamente...
Lontano anni luce dal Giappone della tecnologia e della velocità, con tratti delicati di matita che avvicinano il mondo dei Manga al fumetto europeo, l'autore e disegnatore di "classici" come "L'uomo che cammina", "L'olmo e altri racconti", "Ai tempi di papà" e molti altri, è ritornato nelle fumetterie italiane con Blanca, una storia che ancora una volta, narra quanto sia grande la natura e quanta fatica faccia l'uomo a rispettarla.

Da non perdere!

Non so se andrò a vedere l'ultimo film tratto dai fumetti Marvel e dedicato al primo Vendicatore, quel Capitan America che, nostalgicamente, fa capolino su un paio di magliette che conservo gelosamente. L'idea di vederlo con la pistola in mano e con un volto che non mi convince affatto mi rende pregiudizialmente ostile alla sua venuta nel grande schermo.
Steve Rogers, alias Capitan America, corre il rischio di essere trattato come Matt Murdoch (DareDevil) che il flaccido Ben Affleck, ha distrutto in due ore di pellicola ad alto contenuto di idiozia delirante.
Ricordo ancora quando acquistai il primo numero della serie, quando la Corno fece conoscere al pubblico Italiano i nuovi supereroi della "casa delle idee": duecento lirette risparmiate a fatica per entrare senza permesso di soggiorno nel sogno Americano che, almeno a 16 anni, appariva più che credibile.
Oggi, anche Cap s'è incattivito, ha preso le distanze da quel fascitone di Tony Stark (l'odiatissimo e cinico Iron Man) e, per qualche mese, ci ha lasciato la pelle.
Cap muore con Bush e ritorna con Obama: qualcuno dovrebbe spiegargli bene che il sogno Americano non abita tra i "cespugli" e non ritrova se stesso con il gioco di prestigio di un presidente di colore.

Chiude l'edicola e il tabaccaio è in ferie.
Il macellaio è al mare e tarda il postino.
Agosto è un mese bugiardo: chi resta a casa pensa che gli altri siano ovunque e si stiano divertendo sul canotto tra le onde o con la picozza che guadagna un metro in salita.
Qualcuno è già rientrato senza troppe code al casello e, altri, hanno ancora le valigie in corso d'opera e si dibattono tra una maglietta a righe e un paio di boxer con la marca che troneggia sull'elastico abbondante.
Nel mare di miti che rivestono le ferie di tutto quello che avrebbe dovuto essere e non è stato, penso a chi, da una vita, immagina e fantastica sulle ferie altrui e affronta la canicola cittadina alla ricerca di un campanello che risponda e di un cartello che non segnali il periodo di chiusura.
E' davvero triste pensare al divertimento altrui e constatare di persona che, sempre più spesso, anche la carità va in ferie.

Il quattro agosto del 1980, due giorni dopo la strage, mi trovavo casualmente a Bologna e attendevo un treno per Cesena.
Ricordo le macerie e i fiori, le macchine fotografiche che immortalavano i resti come di fronte a una veduta del Monte Bianco o alla Torre Eiffel.
Dal 2 agosto del 1980 al 22 luglio del 2011 nulla è cambiato, la storia resta quella di sempre e le vittime non hanno mai l'opportunità di una parola per replicare e per chiedere conto del sangue che si versa mescolando fanatismi d'ogni genere e specie, alla "politica" intesa nel senso più lurido del termine.
La storia che non cambia esplode come una bomba, spara come una mitraglietta, uccide senza neanche sapere bene per quale motivo e per chi.
La storia che non cambia, puoi rileggerla mille volte, capovolgerla e stravolgerla, ma in nessun caso riesce a spiegare se stessa e a dare un senso al transito della violenza che mai giunge al capolinea.