La libertà di accogliere una Parola, di farle un piccolo spazio e di lasciarla crescere...
La verità di un messaggio che non ha nulla di virtuale, perché presto sarà carne, sudore e sangue...
L'amore di una lettera scritta dal cielo alla terra che non ha bisogno di lunghe e tortuose risposte, ma di una sola sillaba pronunciata con sincerità e convinzione...
E poi c'è il chiacchiericcio smanettante di messaggi confezionati e del tutto inutili o quasi.

Beata ironia che attenui il dramma e mitighi la tragedia che presto si consumerà.
Beata ironia che rispondi all'umana ottusità con la semplicità delle parole che non possono essere accolte dove l'arroganza ha già colmato il limite.
Beata ironia che rispondi al materialismo senza perdere una sola virgola dello spirito che ti anima.
Beata ironia che abiti e animi più di una pagina del Vangelo di Giovanni e ci aiuti a sorridere della nostra incapacità di comprendere quello che alle persone realmente semplici risulta elementare.
Beata ironia che non rinunci a offrire una parola di perdono per quanti decidono di elevare lo sguardo e di lasciarsi raggiungere dall'amore di chi muore anche per i propri persecutori.

Lei mi ha dato e io ho preso, ma la colpa, dall'antico giardino sino ai giorni nostri, continua a non essere equamente distribuita.
Tra le tante persone disponibili a scagliare la propria pietra, scommettiamo che qualcuno avrebbe potuto confermare per esperienza diretta il peccato dell'adultera?
Altre pietre avrebbero scelto le mani degli invidiosi di turno, altre ancora avrebbero scagliato con violenza quel desiderio mai confessato...
Lei mi ha dato e io non ho rifiutato: mi sembra una ragione più che sufficiente per smetterla di portare mimose l'otto marzo e pietre per il resto dell'anno.
Chi è senza peccato non solo non ha scagliato la sua pietra, ma ha preso le difese della donna e ha messo ogni uomo di fronte alla propria responsabilità.
Duemila anni dopo, la parola colpa suona ancora troppo femminile e l'uomo che si vanta della frequentazione di mille letti è lo stesso che punta il dito contro la peccatrice di turno.
Forse è meglio fare silenzio e provare a immaginare quel che Gesù ha tentato di scrivere sulla terra mentre la folla sbraitava veleno e ipocrisia.
Forse è tempo di interpretare quelle lettere sulla sabbia che è così comodo evitare di leggere...

Un uomo umile, uno di quelli che non ha paura di riconoscere la propria notte e di muoversi verso il giorno.
Un uomo intelligente, uno di quelli che desidera ascoltare meglio quando non riesce a capire.
Un uomo giusto, uno che non ha paura di prendere la difesa di chi è attaccato ingiustamente e non sta zitto e quieto di fronte alla presunzione del prepotente.
Un uomo onesto, un fariseo di nome Nicodemo che trova uno spazio tutto suo in quel Vangelo che ormai gli appartiene più di quanto egli stesso non creda.
Un uomo vero, un amico sincero, intelligente e prezioso; un quasi apostolo che sfugge ai luoghi comuni della comunità farisea e non teme di dire quello che sente, pensa e crede.

Avremmo preferito uno sconosciuto. Un Dio che restasse lontano e non mostrasse il suo viso. Qualcuno con una maschera e che provenisse, preferibilmente, da Plutone o Nettuno.
Avremmo preferito qualcuno che mantenesse le distanze e non si mescolasse troppo con la nostra storia.
Un Messia senza padre nè madre o con un genitore tra i dottori della legge: certo, risulta scandaloso, oggi come ieri, il figlio di un carpentiere o di un falegname.
La familiarità di un Dio uomo tra gli uomini ci lascia ancora sbigottiti e interdetti.
E quella condanna a morte che prende quota nel cerchio dei potenti di ogni tempo, attende solo di essere eseguita.
Non è ancora l'ora, ma il circolo degli oppositori di Gesù ha già firmato un contratto con le tenebre e si appresta a diffondere qualsiasi menzogna per contagiare il popolo della stessa ostilità.
La luce non si arresta e continua il suo viaggio: se in questi giorni ci fermiamo a pensare, a meditare, a riflettere e a contemplare, potremo seguire il suo percorso e capire qualcosa di più di quel giorno che muore solo per qualche giorno, sino all'alba della Domenica che più non tramonta.