Sono un uomo per tutte le stagioni e per ogni età
sono foglia tra gli alberi e poltrona in parlamento.
sono marito con la fede al dito e l'amante ubriaca
sono l'unica opzione del sondaggio e non mi astengo
sono la vita in diretta in un rettangolo di pixel
sono la garanzia del passato e la certezza del futuro
sono il presente in cronaca confusamente differita
sono il profeta dell'aspirapolvere e dello spremiagrumi
sono l'ossessione che entra ed esce dal tuo pentagramma
sono il ritornello che scrive con la destra e la mancina
sono il catalogo degli acquisti, l'agenda del desiderio
sono la riforma, il riformatore e anche il riformato
sono il figlio illegittimo di un decreto e di una postilla
sono le libertà che mi concedo e l'amore che si fa partito
sono il divieto di sosta che tanto ti seduce e attrae
sono l'evasione che accarezza le tue aziende offshore
sono la telefonata che ti sistema dove meglio desideri
sono il vigile che chiude sempre un occhio o tutti e due
sono il contributo statale per il tuo nuovo decoder
sono un geroglifico nel letto di rosetta senza stele
sono la rosa dei venti che soffia sul tuo gps satellitare
sono il racconto di un paese astuto e senza intelligenza
sono le pagine di una storia che restaura il medio evo
sono la disattenzione di un popolo privo di carattere
sono il sogno narciso che simula affetto in videochat
sono l'applauso al funerale di chi ho spedito in guerra
sono la miseria a due passi dallo zerbino di casa tua
sono dentro al tuo giardino e bruco l'erba che ti resta.

C'erano due vie, forse anche tre,
la prima aveva il traguardo bene in vista
le insegne luminose e mille indicazioni
il navigatore di serie al tuo fianco
un gioco e ricchi premi per tutti i partecipanti...
C'erano due vie, forse anche tre,
la seconda aveva un lungo viale alberato
il consenso dei genitori e degli amici
un buon nome e un'ottima reputazione
la sicurezza dei passi più faticosi e lunghi...
C'erano due vie, forse anche tre,
la terza non so bene se veramente esiste
se abita i pensieri e se darà raccolto
non conosco nessuno che l'abbia già percorsa
c'erano due vie e forse ho scelto la terza.

Continuano a chiamarla carità, ma la mano destra sa bene quel che contiene la sinistra e pesa la vita del povero con la dovizia di particolari che il fisco non riesce ad avere con il più disonesto degli evasori.
Ho un moto di repulsione crescente nei confronti di chi vorrebbe avvalersi di indagini dettagliate e trasversali per individuare il povero "astuto" che rischia certamente di diventare ricco a suon di borse della spesa con pasta, olio e salsa di pomodoro.
Il potente può raccontare qualsiasi assurdità e risultar credibile con uno stuolo di avvocati che scivola sulla legge come l'olio sull'acqua, ma il povero, rischia di essere processato non solo nei fatti, ma anche nelle sue intenzioni.
Continuano a chiamarla carità, ma è priva di sensibilità, di discrezione, di attenzione reale per chi è costretto a elemosinare il proprio diritto di vivere e bussa alle porte che rispondono con sospetto e diffidenza.
Ci vorrebbe un effetto domino di "azioni consapevoli" che quanto gratuitamente dovremmo dare è stato gratuitamente ricevuto e il coraggio di estirpare dalla liturgia della carità i peli della burocrazia, del narcisismo buonista di chi sei sente migliore del povero e del giudizio spietato nei confronti dei limiti del meno abbiente che, un minimo di buonsenso, saprebbe adeguatamente spiegare.

Rai Minzolini si arricchisce delle voci suadenti e dei volti accattivanti di Sgarbi e Ferrara: due moderati in trincea per contrastare i Santoro, le Annunziate Lucie e i Melis.
Ho una ragione di più per spegnere il televisore e dimenticarmene l'esistenza.
Vorrei tornare in un mondo in cui non esiste Giletti e la sua Arena, Klaus Davi imbocca il biberon e non ha ancora pronunciato la prima parola, mentre le Jene, la Marcuzzi e tutti i piccoli grandi fratelli vengono spediti nello spazio di un ospizio a dieci milioni di galassie da una qualunque frequenza umanamente percettibile.
Servi non più della gleba, ma dei partiti o del presidente del consiglio che gradirebbe una scuola in cui ogni libero cittadino possa diventare un Trota con l'abbraccio benedicente dell'unto e flaccido creatore di mondi paralleli.
Mondi in cui non si distingue più una nomination del grande fratello da un attentato a Belpietro...dove sarà mai finito quel criminale?
Mondi in cui il lancio di un duometto ti spacca tre denti e ti riduce maschera sanguinante; poi, inaspettatamente riappari e non c'è un solo segno della tua vita precedente.
Mondi in cui trionfa Babilonia la grande e il bunga bunga si appresta a diventare disciplina per le prossime olimpiadi, con la tacita assoluzione di chi dovrebbe alzare la voce e "dire qualcosa di cristiano" e invece, approfitta del tre per due, ed etichetta come moralistico, qualsiasi tentativo di riappropriarsi di una coscienza civile.
Pusillanime sembra essere davvero bello!

C'è una fontana, cè ancora...
ma acqua più non c'è e i bambini,
i bambini sono ormai automobili
e non succhiano più ghiaccioli,
sulle panchine vuote della piazza
c'erano anziani e bastoni di legno,
c'è ancora l'albero ma non la chioma.
C'è un bar, non più quell'osteria
la sedia rossa fuori dal negozio
non fuma più la sua sigaretta
e non riposa dopo l'ora di punta,
ho pantaloni sempre lunghi ormai
e anche la via ha cambiato nome.
C'è che la memoria fa acqua
e di alcuni, ho perso ricordo,
non sento più il rimbalzo
di un vecchio Tango ovalato,
c'è una lacrima per chi s'è perso
per chi correva troppo forte
con la macchina o con le siringhe.
C'è che sono ancora qui...
a conservare una storia di Tigli
di case abbandonate e fantasmi
di sogni innocenti derubati...
ci sono i banchi del mercato
il tribunale che non giudica più,
c'è il vento che a volte ritorna.